04/04/2011
INVENTARIO
Un diente de oro que ríe de los panfletos
Un marido finalmente ignorante
Dos cuervos incluso muy negros
Un policía que se dice responsable
La costurera muy desgraciada
Una máquina infernal de echar humo
Un profesor que no sabe casi nada
Un colosalmente buen alumno
Un revólver ya desengañado
Un niño enfermo de alegría
Un enorme tiempo derrochado
Un adepto de la simetría
Un conde que enrojece al ser condecorado
Un hombre que ríe de tristeza
Un amante perdido encontrado
Un saltamontes llamado sorpresa
El desertor que canta en el coro
Un pícaro que viene paso a paso
Un señor vestidísimo de negro
Un organista que perdió la fe
Un sujeto que engaña a los amorosos
Una pipa que canta la marsellesa
Dos detenidos en verdad peligrosos
Un momentito de belleza
Un octogenario divertido
Un chiquillo que colecciona cubiertas
Un congresista que dice Yo no prosigo
Una vieja que muere en páginas inciertas.
ALEXANDRE O'NEILL
(Versión propiedad de Hartz)
Un marido finalmente ignorante
Dos cuervos incluso muy negros
Un policía que se dice responsable
La costurera muy desgraciada
Una máquina infernal de echar humo
Un profesor que no sabe casi nada
Un colosalmente buen alumno
Un revólver ya desengañado
Un niño enfermo de alegría
Un enorme tiempo derrochado
Un adepto de la simetría
Un conde que enrojece al ser condecorado
Un hombre que ríe de tristeza
Un amante perdido encontrado
Un saltamontes llamado sorpresa
El desertor que canta en el coro
Un pícaro que viene paso a paso
Un señor vestidísimo de negro
Un organista que perdió la fe
Un sujeto que engaña a los amorosos
Una pipa que canta la marsellesa
Dos detenidos en verdad peligrosos
Un momentito de belleza
Un octogenario divertido
Un chiquillo que colecciona cubiertas
Un congresista que dice Yo no prosigo
Una vieja que muere en páginas inciertas.
ALEXANDRE O'NEILL
(Versión propiedad de Hartz)
22/03/2011
DIA MUNDIAL DA POESIA (ONTEM)
MEU POEMA
Meu poema é um silêncio aceso
que me alumia o caminho da fala
e se derrama na palavra escrita
à mão teclada ou manuscrita
Meu poema só existe quando escapa
ao exacto momento que o suscita
e nada mais tem para dizer
senão o que a própria mão lhe dita
[In 25 Poemas escritos, a lápis, entre Novembro de 2007 e Março de 2008, nas páginas do livro “Toda a Poesia”, de Ferreira Gullar, 15ª edição, José Olympio, Editora.]
Meu poema é um silêncio aceso
que me alumia o caminho da fala
e se derrama na palavra escrita
à mão teclada ou manuscrita
Meu poema só existe quando escapa
ao exacto momento que o suscita
e nada mais tem para dizer
senão o que a própria mão lhe dita
[In 25 Poemas escritos, a lápis, entre Novembro de 2007 e Março de 2008, nas páginas do livro “Toda a Poesia”, de Ferreira Gullar, 15ª edição, José Olympio, Editora.]
24/02/2011
HOMENAGEM À SENHORA DONA C. QUE GOSTA MUITO DE POESIA
No dia da despedida da funcionária apreciadora de poesia. O seu último recado:
O Sr. Doutor pensava que me ia embora sem escrever para si? Pois pensou mal.
Não vale a pena fazer cara feia ou ficar zangado comigo, porque só falta "um bocadinho assim" para eu me afastar.
Espero que continue a escrever, eu acho, não, tenho a certeza que é aí onde o Sr. Doutor, põe a nu toda a sua sensibilidade.
O seu livro está na minha estante, junto dos outros que me têm oferecido e vai ser também, religiosamente guardado. Obrigado.
Vou-lhe escrever um bocado de uma canção, que eu gosto muito de cantar.
É assim, veja se recorda:
"Canta, canta, Amigo Canta,
vem cantar a nossa canção,
tu sózinho, não és nada
junto temos o mundo na mão...
Canta, canta, Amigo, canta"....
Lembra-se?
Eu sei, que o Sr. Doutor, junto com os outros que escolher, vai levar este barco (o Instituto) a bom porto.
E eu, lá no meu cantinho, em casa, quando souber (espero que alguém me diga), vou dizer a sorrir:
"Ele conseguiu, uau, conseguiu".
Receba uma mão cheia de cravos vermelhos e papoilas, são as flores que mais gosto.
Cravos pelo que representam, e papoilas, porque são livres, como eu,
porque cheiram a campo, como eu, cheiram a povo, cheiram a mãe, a avó, como eu.
Tudo de bom para si e família.
Sr. Doutor, "até sempre, até sempre"
C.
24/4/2009
16/02/2011
Miguel Hernández
Todo era azul delante de aquellos ojos y era
verde hasta lo entrañable, dorado hasta muy lejos.
Porque el color hallaba su encarnación primera
dentro de aquellos ojos de frágiles reflejos.
Ojos nacientes: luces en una doble esfera.
Todo radiaba en torno como un solar de espejos.
Vivificar las cosas para la primavera
poder fue de unos ojos que nunca han sido viejos.
Se los devoran. ¿Sabes? No soy feliz. No hay goce
como sentir aquella mirada inundadora.
Cuando se me alejaba, me despedí del día.
La claridad brotaba de su directo roce,
pero los devoraron. Y están brotando ahora
penumbras como el pardo rubor de la agonía.
El Supremo rechaza revisar la condena a muerte de Miguel Hernández pero reconoce su injusticia
11/02/2011
Handel
Sopra o som das vozes que inebriam o corpo
E o enchem de emoções contidas e secretas
Inscrevendo o seu rastro num lugar sublime
11/2/2011
02/02/2011
A página em branco
A página em branco na minha frente
Vulgar espaço por preencher, o vazio
De tudo o que há por dizer, qual não
Querer caminhar adiante da sombra
A página que resta por escrever, sós
Somos nada ou quase, caminhantes
De uma página em branco, viajantes
31/1/2011
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