30/12/2010
PABLO NERUDA
Y PORQUE Amor combate
no sólo en su quemante agricultura,
sino en la boca de hombres y mujeres,
...terminaré saliéndole al camino
a los que entre mi pecho y tu fragancia
quieran interponer su planta oscura.
De mí nada más malo
te dirán, amor mio,
de lo que yo te dije.
Yo viví en las praderas
antes de conocerte
y no esperé el amor sino que estuve
acechando y salté sobre la rosa.
Qué más pueden decirte?
No soy bueno ni malo sino un hombre,
y agregarán entonces el peligro
de mi vida, que conoces
y que con tu pasión has compartido.
Y bien, este peligro
es peligro de amor, de amor completo
hacia toda la vida,
hacia todas las vidas,
y si este amor nos trae
la muerte o las prisiones,
yo estoy seguro que tus grandes ojos,
como cuando los beso
se cerrarán entonces con orgullo,
en doble orgullo, amor,
con tu orgullo y el mío.
Pero hacia mis orejas vendrán antes
a socavar la torre
del amor dulce y duro que nos liga,
y me dirán: -"Aquella
que tú amas,
no es mujer para ti,
por qué la quieres? Creo
que podrías hallar una más bella,
más seria, más profunda,
más otra, tú me entiendes, mírala qué ligera,
y qué cabeza tiene,
y mírala cómo se viste
y etcétera y etcétera."
Y yo en estas líneas digo:
así te quiero, amor,
amor, así te amo,
así corno te vistes
y como se levanta
tu cabellera y como
tu boca se sonríe,
ligera como el agua
del manantial sobre las piedras puras,
así te quiero, amada.
Al pan yo no le pido que me enseñe
sino que no me falte
durante cada día de la vida.
Yo no sé nada de la luz, de dónde
viene ni dónde va,
yo sólo quiero que la luz alumbre,
yo no pido a la noche
explicaciones,
yo la espero y me envuelve,
y así tú, pan y luz
y sombra eres.
Has venido a mi vida
con lo que tú traías,
hecha
de luz y pan y sombra te esperaba,
y así te necesito,
así te amo,
y a cuantos quieran escuchar mañana
lo que no les diré, que aquí lo lean,
y retrocedan hoy porque es temprano
para estos argumentos.
Mañana sólo les daremos
una hoja del árbol de nuestro amor, una hoja
que caerá sobre la tierra
como si la hubieran hecho nuestros labios,
como un beso que cae
desde nuestras alturas invencibles
para mostrar el fuego y la ternura
de un amor verdadero
Pablo Neruda
[Daqui]
28/12/2010
No entanto escrevo
No entanto escrevo e reescrevo lavrando a página branca
com as palavras nascidas do que resta de mim em tudo
o que me faz viver nos outros, longínquos traços riscados
no que escrevo e reescrevo na busca pudica e incessante
das palavras exactas, tumulto amainado através do risco
de lavrar a página branca com as palavras que por vezes
no que escrevo morrem loucas por saber do que escrevo
27/Dez/2010
26/12/2010
escrever
escrever pode ser divertido. mas é preciso aprender
a escrever escrevendo não quando nos apetece mas
todos os dias ou quase que é o que custa aprender
a escrever. o trabalho de ao escrever ver as imagens
surgirem na cabeça não por as ter visto mas porque
a escrever se desenham as imagens que nunca vimos
26 Dez. 2010
07/12/2010
04/12/2010
INVENTARIO
Un diente de oro que ríe de los panfletos
Un marido finalmente ignorante
Dos cuervos incluso muy negros
Un policía que se dice responsable
La costurera muy desgraciada
Una máquina infernal de echar humo
Un profesor que no sabe casi nada
Un colosalmente buen alumno
Un revólver ya desengañado
Un niño enfermo de alegría
Un enorme tiempo derrochado
Un adepto de la simetría
Un conde que enrojece al ser condecorado
Un hombre que ríe de tristeza
Un amante perdido encontrado
Un saltamontes llamado sorpresa
El desertor que canta en el coro
Un pícaro que viene paso a paso
Un señor vestidísimo de negro
Un organista que perdió la fe
Un sujeto que engaña a los amorosos
Una pipa que canta la marsellesa
Dos detenidos en verdad peligrosos
Un momentito de belleza
Un octogenario divertido
Un chiquillo que colecciona cubiertas
Un congresista que dice Yo no prosigo
Una vieja que muere en páginas inciertas.
ALEXANDRE O'NEILL
[Tradução propriedade de HARTZ, com a devida vénia.]
Un marido finalmente ignorante
Dos cuervos incluso muy negros
Un policía que se dice responsable
La costurera muy desgraciada
Una máquina infernal de echar humo
Un profesor que no sabe casi nada
Un colosalmente buen alumno
Un revólver ya desengañado
Un niño enfermo de alegría
Un enorme tiempo derrochado
Un adepto de la simetría
Un conde que enrojece al ser condecorado
Un hombre que ríe de tristeza
Un amante perdido encontrado
Un saltamontes llamado sorpresa
El desertor que canta en el coro
Un pícaro que viene paso a paso
Un señor vestidísimo de negro
Un organista que perdió la fe
Un sujeto que engaña a los amorosos
Una pipa que canta la marsellesa
Dos detenidos en verdad peligrosos
Un momentito de belleza
Un octogenario divertido
Un chiquillo que colecciona cubiertas
Un congresista que dice Yo no prosigo
Una vieja que muere en páginas inciertas.
ALEXANDRE O'NEILL
[Tradução propriedade de HARTZ, com a devida vénia.]
18/11/2010
03/11/2010
20/09/2010
CULPABLE DE AMOR
Fotografia de Hélder Gonçalves
hartz
La ciudad te prefiere para la insurrección; hoy serás verdadero. Todo el mundo hace fuerza, compite y se desquicia despreciando al vecino, o a famosos sin fondo que no importan a nadie. Hay gente haciendo cuentas para ver lo que gastas, lo que vas a ganar, clasificando el brillo de tus ojos en una entre cuarenta y cinco calidades de vida. Pero ellos no entienden. Sólo miden el barro, sólo estudian lo que no tiene importancia. Pero hay algo más.
Debajo de cada perfil, de cada rostro, más allá de sus dotes y sus títulos, por detrás de su acento y de la perfección de su piel, existe una persona. ¿Porqué nos olvidamos? Selva santa y oscura, y luminosa de su corazón, su pasado y sus gestos, cuando nos la encontramos en su desnudez, podemos aceptarla. Entrar en ese bosque con el tacto sagrado, reconocer los vientos dominantes, beber su vibración y su energía.
Vas a ser el primero. Vas a entrar en la máquina vorágine de la ciudad y vas a abrir caminos. Vas a ver simplemente. Personas como simples sonidos, pabellones de ser de fondo sordo, como infinitas caracolas. Pon en ellas tu oído. Acepta su otro espacio. A alguna amarás; las amarás a todas. Alguna sabrá verte, igual sepa escucharte. Entrará en tu cadencia, en tu espacio de onda. Amarás cuesta abajo. Te habrás emancipado. Y por tu desobediencia serás declarado culpable, culpable de amor y tu condena será la libertad, pero entonces tú ya no tendrás miedo.
JUAN ANTONIO MARÍN
hartz
28/08/2010
A noite
.jpg)
Seguro a noite nas mãos
A noite aqui está quente
Lugar dos serões a noite
Nela cabe todo o tempo
28/08/2010
A noite aqui está quente
Lugar dos serões a noite
Nela cabe todo o tempo
28/08/2010
22/08/2010
Palavras
Missy Gaido Allen
Palavras, letras organizadas que deslizam
Ao longo de minha boca sussurradas tais
Flores de cores vivas enchendo canteiros
Plantados na minha memória rosas ternas
Cheiro à terra de horizontes indecifráveis
E as mãos firmes que me prendem à vida
Como as vejo hoje cansadas de ser assim
Palavras, um mundo de gente em silêncio
22/08/2010
Palavras, letras organizadas que deslizam
Ao longo de minha boca sussurradas tais
Flores de cores vivas enchendo canteiros
Plantados na minha memória rosas ternas
Cheiro à terra de horizontes indecifráveis
E as mãos firmes que me prendem à vida
Como as vejo hoje cansadas de ser assim
Palavras, um mundo de gente em silêncio
22/08/2010
16/08/2010
Tantas emoções
Tantas emoções na terra de ninguém
Incessante busca no interior de mim
Um corpo que responde e desespera
E se assusta de si, descobrindo além
Na carne de que é feito um outro eu
E rejubila na quebra dos anos afinal
Os primeiros do fim memória suave
Onde cabem todos os afectos novos
Sobrepostos aos antigos mortos sem
Rosto nem moldura tão pouco rastro
16/08/2010
21/07/2010
"Glosa à chegada de Godot" (excerto)
Do que não desespero é muito pouco
fugaz e breve e, sem que se repita,
de não se repetir, retorna sempre.
.....
É desespero tudo, mas repete-se
tão sem se repetir, tão sempre de outros,
tão noutros e com outros que esperamos
o mais que ainda virá. Às vezes nada.
O Sim. O Não. Um simples hesitar.
Às vezes muito pouco. O pouco. O muito.
O desespero é fácil tal como esperar.
"Glosa à chegada de Godot" (1959), in Post-Sriptum
Jorge de Sena
fugaz e breve e, sem que se repita,
de não se repetir, retorna sempre.
.....
É desespero tudo, mas repete-se
tão sem se repetir, tão sempre de outros,
tão noutros e com outros que esperamos
o mais que ainda virá. Às vezes nada.
O Sim. O Não. Um simples hesitar.
Às vezes muito pouco. O pouco. O muito.
O desespero é fácil tal como esperar.
"Glosa à chegada de Godot" (1959), in Post-Sriptum
Jorge de Sena
17/07/2010
ANIVERSÁRIO
Estou assim cansado
ao lado de meus pais mortos
libertado
Cercado de dores mansas
ouvindo ao perto o rugir
das lanças
Mortificado por uma nódoa
assaz mesquinha
insólita
Lendo poetas de todos os tempos
desalinhados
em suas linhas
Estou assim cansado
procurando-me na perdição
de ser achado
Lisboa, 28 de Abril de 2003
ao lado de meus pais mortos
libertado
Cercado de dores mansas
ouvindo ao perto o rugir
das lanças
Mortificado por uma nódoa
assaz mesquinha
insólita
Lendo poetas de todos os tempos
desalinhados
em suas linhas
Estou assim cansado
procurando-me na perdição
de ser achado
Lisboa, 28 de Abril de 2003
14/07/2010
Não me esqueço de ti ...
Não me esqueço de ti. Tanto tempo passou
e eu aqui esperando em silêncio.
Não me esqueço de todos os que me desejaram
e não pressenti.
Esquecer o que não se conheceu não é normal
normal é esquecer o que se conheceu e nos faz sofrer.
Deixei passar o tempo? Não foi esquecimento
foi falta de lembrança.
Pode ser essa a minha esperança.
Palavra maldita para os poetas.
Pasolini transformou-a numa palavra ausente
mas a esperança ainda espreita por uma frincha aberta no presente.
Vivo das vozes que me ouvem
mesmo quando duvido que me oiçam.
E deixo no vazio o apelo de palavras que agonizam.
Claro que não me serve de consolo o silêncio eterno.
Pode ser que me responda uma voz qualquer
mesmo que não seja aquela por cuja resposta desespero.
E assim passo o dia-a-dia na procura de quem me responda,
uma resposta audível, brutal ou segredada,
tanto dá mas que me faça companhia.
Para que se possa tornar ausente preciso que se apresente
e que vozes livres clamem:
ausente, ausente, ausente…
Por fim ficarei silente no sítio de onde nunca parti
mas não me esqueço de ti.
Lisboa, 8 de Setembro de 2003
e eu aqui esperando em silêncio.
Não me esqueço de todos os que me desejaram
e não pressenti.
Esquecer o que não se conheceu não é normal
normal é esquecer o que se conheceu e nos faz sofrer.
Deixei passar o tempo? Não foi esquecimento
foi falta de lembrança.
Pode ser essa a minha esperança.
Palavra maldita para os poetas.
Pasolini transformou-a numa palavra ausente
mas a esperança ainda espreita por uma frincha aberta no presente.
Vivo das vozes que me ouvem
mesmo quando duvido que me oiçam.
E deixo no vazio o apelo de palavras que agonizam.
Claro que não me serve de consolo o silêncio eterno.
Pode ser que me responda uma voz qualquer
mesmo que não seja aquela por cuja resposta desespero.
E assim passo o dia-a-dia na procura de quem me responda,
uma resposta audível, brutal ou segredada,
tanto dá mas que me faça companhia.
Para que se possa tornar ausente preciso que se apresente
e que vozes livres clamem:
ausente, ausente, ausente…
Por fim ficarei silente no sítio de onde nunca parti
mas não me esqueço de ti.
Lisboa, 8 de Setembro de 2003
10/07/2010
ESPERO
O cais está deserto. Após uma noite agitada as águas do rio batidas pelo
vento
salpicam o cenário inventado para o difícil encontro a sós que não foi
mais
que o pretexto para te ver fugazmente e sentir o sorriso que a teus lábios
aflora
quando me olhas desde o primeiro dia que me viste e neles notei o leve
entreabrir
da tua pele ao contacto do meu desejo e te toquei incendiando o meu
olhar
ao encontro do teu olhar e nele vi a réplica do beijo que nunca se
consumou.
Mais nada do que um adeus? Ou assim como um jogo de adiar a espera
do dia
em que num lugar mágico como no Amarcord de Felini nos abracemos e
nossos
corpos se toquem e eu grite, não me interessa o silêncio que vai tingir de
rubor
o teu rosto, sentindo tua língua a falar na minha boca no momento
fugaz do beijo
que se toma de um trago como o gin ou o fumo das cigarrilhas que
o vento fumou.
Espero
sem desesperar de te sentir desejar-me ou ao menos desejares que eu te
deseje
assim intensamente como quando respondes aos meus apelos e eu me
encho
de esperança ou quando decides esquecer um encontro por não te
apetecer sorrir
com o sorriso de te fazeres sentir agradável, insinuante e virgem como
eu gosto
de me sentir desejado, em eterno falso climax, beijando-te a face no
beijo da despedida
os meus lábios sorvendo o sabor doce de ti através da tua pele
maquilhada arrependido
de não ter jogado no teu corpo o jogo do sexo que tu adias para tornar
mais intensa
a consumação do meu desejo que por gozo invento e tu subtilmente
sempre desejaste.
Lisboa, 5 de Setembro de 2003
vento
salpicam o cenário inventado para o difícil encontro a sós que não foi
mais
que o pretexto para te ver fugazmente e sentir o sorriso que a teus lábios
aflora
quando me olhas desde o primeiro dia que me viste e neles notei o leve
entreabrir
da tua pele ao contacto do meu desejo e te toquei incendiando o meu
olhar
ao encontro do teu olhar e nele vi a réplica do beijo que nunca se
consumou.
Mais nada do que um adeus? Ou assim como um jogo de adiar a espera
do dia
em que num lugar mágico como no Amarcord de Felini nos abracemos e
nossos
corpos se toquem e eu grite, não me interessa o silêncio que vai tingir de
rubor
o teu rosto, sentindo tua língua a falar na minha boca no momento
fugaz do beijo
que se toma de um trago como o gin ou o fumo das cigarrilhas que
o vento fumou.
Espero
sem desesperar de te sentir desejar-me ou ao menos desejares que eu te
deseje
assim intensamente como quando respondes aos meus apelos e eu me
encho
de esperança ou quando decides esquecer um encontro por não te
apetecer sorrir
com o sorriso de te fazeres sentir agradável, insinuante e virgem como
eu gosto
de me sentir desejado, em eterno falso climax, beijando-te a face no
beijo da despedida
os meus lábios sorvendo o sabor doce de ti através da tua pele
maquilhada arrependido
de não ter jogado no teu corpo o jogo do sexo que tu adias para tornar
mais intensa
a consumação do meu desejo que por gozo invento e tu subtilmente
sempre desejaste.
Lisboa, 5 de Setembro de 2003
06/07/2010
DIFÍCIL PARTILHA
Dói às vezes partilhar o comum dos gestos
da vida e omitir a sua parte nova e agreste,
julgando no dia claro deste Janeiro quente
e seco os passos de viver assim docemente
Crispa a pele suster no corpo o vento em riste
aceitar o cansaço do ventre a olhar o já visto,
receando de nós a própria dor do tempo carregado
para dela nos desfazermos amando o corpo amado
Mesmo que surja uma palavra a mais ou a menos
temo o gemido que leio na memória omissa,
que cor têm os cabelos ondeando no beiral
do tempo quando se abrem os braços e se grita?
Soltemos o nosso passo à desfilada
prendamos o braço ao braço que abraçamos,
experimentemos ouvir as horas na torre
e o esvoaçar da cegonha que observamos
Num golpe de olhar ouçamos os pássaros no berço
da noite e sigamos a linha quebrada do remo fendendo
a ria e os pontos mortiços das luzes no alto da colina
A respiração sustem-se no momento do passo dado
e já nada nos segue a não ser o nosso próprio riso
eco repetido no chão duro e cego da verdade
Lisboa, 21 de Janeiro de 1981
(Transcrição da versão original manuscrita no “livro de recados”)
da vida e omitir a sua parte nova e agreste,
julgando no dia claro deste Janeiro quente
e seco os passos de viver assim docemente
Crispa a pele suster no corpo o vento em riste
aceitar o cansaço do ventre a olhar o já visto,
receando de nós a própria dor do tempo carregado
para dela nos desfazermos amando o corpo amado
Mesmo que surja uma palavra a mais ou a menos
temo o gemido que leio na memória omissa,
que cor têm os cabelos ondeando no beiral
do tempo quando se abrem os braços e se grita?
Soltemos o nosso passo à desfilada
prendamos o braço ao braço que abraçamos,
experimentemos ouvir as horas na torre
e o esvoaçar da cegonha que observamos
Num golpe de olhar ouçamos os pássaros no berço
da noite e sigamos a linha quebrada do remo fendendo
a ria e os pontos mortiços das luzes no alto da colina
A respiração sustem-se no momento do passo dado
e já nada nos segue a não ser o nosso próprio riso
eco repetido no chão duro e cego da verdade
Lisboa, 21 de Janeiro de 1981
(Transcrição da versão original manuscrita no “livro de recados”)
28/06/2010
SULSCRITO
SAIU A REVISTA SULSCRITO COM EXELENTE QUALIDADE QUER PELO CONTEUDO, QUER PELO GRAFISMO. MAIS TRADE REPRODUZIREI ALGUNS DOS TRABALHOS NELA PUBLICADOS. HOJE ESTOU COM PROBLEMAS DE EDIÇÃO ... Links no http://www.absorto.blogspot.com/
26/06/2010
diálogo a sós
.jpg)
ainda e sempre a lembrança
do tempo dos afectos juvenis
a busca da fé e da esperança
até na hora triste de abdicar
imagem pura do lugar vazio
usurpado pelo corpo alheio
o diálogo a sós tantas vezes
maldito imposto pelo medo
solidão perversa de palavras
omitidas e silêncios severos
a lembrança do músculo teso
na esfinge do herói sonhado
mortandade de legiões crentes
tomado o destino em suas mãos
a ilusão nos rostos iluminados
cheirando em fila flores de paz
outra vez o anúncio antecipado
da tirania que a liberdade procria
e o homem na sua indiferença
cede ao medo que se anuncia
no ar ecoa a lembrança sofrida
do diálogo a sós com a morte
Lisboa, 8 de Junho de 2003
do tempo dos afectos juvenis
a busca da fé e da esperança
até na hora triste de abdicar
imagem pura do lugar vazio
usurpado pelo corpo alheio
o diálogo a sós tantas vezes
maldito imposto pelo medo
solidão perversa de palavras
omitidas e silêncios severos
a lembrança do músculo teso
na esfinge do herói sonhado
mortandade de legiões crentes
tomado o destino em suas mãos
a ilusão nos rostos iluminados
cheirando em fila flores de paz
outra vez o anúncio antecipado
da tirania que a liberdade procria
e o homem na sua indiferença
cede ao medo que se anuncia
no ar ecoa a lembrança sofrida
do diálogo a sós com a morte
Lisboa, 8 de Junho de 2003
24/06/2010
CÓDIGO DA ESTRADA (um poema antigo)
Pamela Creevey
é preciso saber de cor
as coisas banais
que se fazem todo o ano
lavar os dentes, comer
ouvir rádio,
beber a bica, sensações
fumar um charuto, abrir a porta
a alguém que tocou
de propósito, por engano
ensaiar cábulas na mão esquerda
inversões, velocidades
e os limites das dimensões
em Londres as autoridades
não cedem, o pirata do ar
parece que é tanzaniano
o músculo retesa-se ao arrancar
é quase meia noite,
agarrem-me que vou voar
Lisboa, Dezembro de 1981
é preciso saber de cor
as coisas banais
que se fazem todo o ano
lavar os dentes, comer
ouvir rádio,
beber a bica, sensações
fumar um charuto, abrir a porta
a alguém que tocou
de propósito, por engano
ensaiar cábulas na mão esquerda
inversões, velocidades
e os limites das dimensões
em Londres as autoridades
não cedem, o pirata do ar
parece que é tanzaniano
o músculo retesa-se ao arrancar
é quase meia noite,
agarrem-me que vou voar
Lisboa, Dezembro de 1981
22/06/2010
AS TUAS MÃOS
Pamela Creevey
não quero deixar
as tuas mãos sem o meu
corpo
elas o conhecem
melhor que quaisquer
outras
quais mãos amantes
que o penetram fundo
e o saciam
as tuas mãos um dia virão
à minha presença
a sós
para me violarem a alma
mais além
do meu corpo
ciciando doces palavras
de desejo em voo
nocturno
carícia final
que me faz sonhar
no gesto que me possua
Lisboa, 3 de Setembro de 2003
não quero deixar
as tuas mãos sem o meu
corpo
elas o conhecem
melhor que quaisquer
outras
quais mãos amantes
que o penetram fundo
e o saciam
as tuas mãos um dia virão
à minha presença
a sós
para me violarem a alma
mais além
do meu corpo
ciciando doces palavras
de desejo em voo
nocturno
carícia final
que me faz sonhar
no gesto que me possua
Lisboa, 3 de Setembro de 2003
19/06/2010
A BEM DA NAÇÃO
Fotografia de Hélder Gonçalves
Posso sair por uns instantes
daquele que me dou a conhecer
e todos reconhecem pela imagem de um homem
honesto perfilado no pedestal da probidade
reconhecidamente probo - bela palavra probo -
ou seja incapacitado por sua natureza de cometer
qualquer imprudência inqualificável
que o leve a ser apontado na esquina
da rua no largo no bairro na baixa
da sua cidade como aquele que é igual
a todos os outros
a todos os demais
menores denominadores comuns sociais
incendiários stritu sensu
ou incendiários de prazeres imorais.
São todos iguais
disse na televisão: é verdade.
Posso sair por uns instantes
desta incomoda posição de parecer normal
e de cumprir com a minha obrigação?
Deixem-me assumir uma pose de Estado
e afiambrar um discurso que me devolverá à liberdade
de ser suspeito antes de ser condenado.
Deixem-me ser eu próprio a confessar os factos
as faltas os erros os desvios e que mais...
não se macem em pôr notícias nos jornais
eu próprio me reconheço autor confesso
do descalabro da coisa pública.
Um horror a coisa pública
vista daquele ângulo da casa de banho
agachada em postura declaradamente impudica.
Gente sem preparo nem fato assertoado
antecedida e procedida por igual
de uma ineficácia confrangedora
diz a directoria do DN no editorial.
Que mais se espera do que ser removida
a coisa publica
com o devido asseio
e dentro da mais estrita legalidade.
Descansem todos os honestos coitados
quantos cuidam de não trair
sua boa reputação
podeis continuar a trabalhar,
A Bem da Nação
Lisboa, Agosto de 2003
[A propósito da morte de José Saramago uma série de poemas de 2003 na sua maioria inéditos.]
Posso sair por uns instantes
daquele que me dou a conhecer
e todos reconhecem pela imagem de um homem
honesto perfilado no pedestal da probidade
reconhecidamente probo - bela palavra probo -
ou seja incapacitado por sua natureza de cometer
qualquer imprudência inqualificável
que o leve a ser apontado na esquina
da rua no largo no bairro na baixa
da sua cidade como aquele que é igual
a todos os outros
a todos os demais
menores denominadores comuns sociais
incendiários stritu sensu
ou incendiários de prazeres imorais.
São todos iguais
disse na televisão: é verdade.
Posso sair por uns instantes
desta incomoda posição de parecer normal
e de cumprir com a minha obrigação?
Deixem-me assumir uma pose de Estado
e afiambrar um discurso que me devolverá à liberdade
de ser suspeito antes de ser condenado.
Deixem-me ser eu próprio a confessar os factos
as faltas os erros os desvios e que mais...
não se macem em pôr notícias nos jornais
eu próprio me reconheço autor confesso
do descalabro da coisa pública.
Um horror a coisa pública
vista daquele ângulo da casa de banho
agachada em postura declaradamente impudica.
Gente sem preparo nem fato assertoado
antecedida e procedida por igual
de uma ineficácia confrangedora
diz a directoria do DN no editorial.
Que mais se espera do que ser removida
a coisa publica
com o devido asseio
e dentro da mais estrita legalidade.
Descansem todos os honestos coitados
quantos cuidam de não trair
sua boa reputação
podeis continuar a trabalhar,
A Bem da Nação
Lisboa, Agosto de 2003
[A propósito da morte de José Saramago uma série de poemas de 2003 na sua maioria inéditos.]
15/06/2010
QUANDO A NOITE SE PÕE EM SILÊNCIO
Gaylen Morgan
Quando a noite se põe em silêncio
Depuram-se todos os sons íntimos
E oiço ao longe a voz da esperança
Entoar cânticos nos rostos antigos
s/data
Quando a noite se põe em silêncio
Depuram-se todos os sons íntimos
E oiço ao longe a voz da esperança
Entoar cânticos nos rostos antigos
s/data
13/06/2010
Sem título
Fotografia de Hélder Gonçalves
estamos todos nós
cheios de vozes
que a mais das vezes
mal cabem na nossa voz
13/06/2010
estamos todos nós
cheios de vozes
que a mais das vezes
mal cabem na nossa voz
13/06/2010
11/06/2010
FAZ TEMPO
Fotografia de Hélder Gonçalves
Faz tempo que não assoma ao meu coração
O calor de um calafrio um estremecimento
Um arrepio a picada íntima, luxúria, alento
Salto vital retirada do labirinto da maldição,
Faz tempo, muito tempo, não sei dizer quão
Quanto e qual mesmo nada acontece de real
Nem uma vaga palpitação no membro, o tal
Nada apetece do que me apetece penetração,
Faz tempo que o tempo se esvai a caminhar
Se escoa, se desalinha e enfim me entristece
Se o olho direito de frente ele desvia o olhar
E vira espelho e no reflexo me vejo definhar
Sem saber afagar o corpo que se me oferece
Faz tempo que o desejo paira suspenso no ar
Lisboa, 12 de Janeiro de 2004
Faz tempo que não assoma ao meu coração
O calor de um calafrio um estremecimento
Um arrepio a picada íntima, luxúria, alento
Salto vital retirada do labirinto da maldição,
Faz tempo, muito tempo, não sei dizer quão
Quanto e qual mesmo nada acontece de real
Nem uma vaga palpitação no membro, o tal
Nada apetece do que me apetece penetração,
Faz tempo que o tempo se esvai a caminhar
Se escoa, se desalinha e enfim me entristece
Se o olho direito de frente ele desvia o olhar
E vira espelho e no reflexo me vejo definhar
Sem saber afagar o corpo que se me oferece
Faz tempo que o desejo paira suspenso no ar
Lisboa, 12 de Janeiro de 2004
05/06/2010
O que desejava dizer-te
O que desejava dizer-te não pode ser escrito
E a distância de todos os tempos nos separa.
O que nos resta? Respirar o ar que é o nosso
Próprio ar, ardendo em nossas bocas únicas,
Sequiosas de ser desfrutadas, prazer da luta
Pela vida contra a morte dos nossos corpos
Unidos afinal pela distância que nos separa.
3/6/2010
E a distância de todos os tempos nos separa.
O que nos resta? Respirar o ar que é o nosso
Próprio ar, ardendo em nossas bocas únicas,
Sequiosas de ser desfrutadas, prazer da luta
Pela vida contra a morte dos nossos corpos
Unidos afinal pela distância que nos separa.
3/6/2010
03/06/2010
Lemos muita coisa e esquecemos
Justine Reyes
Lemos muita coisa e esquecemos
Do que lemos quase tudo menos
O que fica do que lemos gravado
Em algum lugar que não sabemos
Onde situar em nosso corpo qual
Última morada secreta e fechada
Que cria a memória do que lemos
3/6/2010
Lemos muita coisa e esquecemos
Do que lemos quase tudo menos
O que fica do que lemos gravado
Em algum lugar que não sabemos
Onde situar em nosso corpo qual
Última morada secreta e fechada
Que cria a memória do que lemos
3/6/2010
28/05/2010
Novembro
.jpg)
Novembro meu coração voa baixo agora
O cansaço espera o regresso impossível
Ao espaço sideral onde não se joga nada
As emoções mortas flutuam em sonhos
Ao canto mais fundo de mim já recolhido
À saudade de um olhar cúmplice, desejo
Perdido na face rubra pedindo um beijo.
10/11/2008
O cansaço espera o regresso impossível
Ao espaço sideral onde não se joga nada
As emoções mortas flutuam em sonhos
Ao canto mais fundo de mim já recolhido
À saudade de um olhar cúmplice, desejo
Perdido na face rubra pedindo um beijo.
10/11/2008
25/05/2010
DOEM-ME OS OLHOS DE OLHAR
Doem-me os olhos de olhar
Para dentro
Do tempo que me possui
Escorrendo
Ao longo do meu passado
Sempre
Presente sempre afastado
3/11/2008
Para dentro
Do tempo que me possui
Escorrendo
Ao longo do meu passado
Sempre
Presente sempre afastado
3/11/2008
22/05/2010
Em busca
Em busca da fonte do meu cansaço
Encontro o lugar de velhos encontros
O desejo de saciar a sede de viver
Encontro os braços que me enlaçam
Com o vigor do último abraço
O primeiro dia de todos os dias
No corpo tornado uma concha
Apertado no meu com um laço
Que me desaperta a sede e bebo
O liquido com que o desfaço
9/9/2008
Encontro os braços que me enlaçam
Com o vigor do último abraço
O primeiro dia de todos os dias
No corpo tornado uma concha
Apertado no meu com um laço
Que me desaperta a sede e bebo
O liquido com que o desfaço
9/9/2008
20/05/2010
POEMA DE ONTEM
Albert Lemoine
O tamanho de uma palavra perdida
No tempo ecoa por entre imagens
Coloridas e cheiros agridoces mãos
Estendidas ao sol carícias e medos
Desenhados na curva do olhar baço
O tamanho do silêncio erguido ali
Caminhando a meu lado atormenta
O sol que ilumina a minha alma
Enchendo de penumbra o espaço
Livre que procuro entre paredes.
1/7/2008
O tamanho de uma palavra perdida
No tempo ecoa por entre imagens
Coloridas e cheiros agridoces mãos
Estendidas ao sol carícias e medos
Desenhados na curva do olhar baço
O tamanho do silêncio erguido ali
Caminhando a meu lado atormenta
O sol que ilumina a minha alma
Enchendo de penumbra o espaço
Livre que procuro entre paredes.
1/7/2008
16/05/2010
SEM TÍTULO
Fotografia de Hélder Gonçalves
Construir a
partir do nada
o vazio que se possui
às portas do desejo
Ouvir o coração ao longe
outro que me veja
sinto-o mas não revelo
o lábio húmido que me beija
s/data – 2007
Construir a
partir do nada
o vazio que se possui
às portas do desejo
Ouvir o coração ao longe
outro que me veja
sinto-o mas não revelo
o lábio húmido que me beija
s/data – 2007
10/05/2010
A CARNE DA TERRA JAZ POR ENTRE OS DESTROÇOS
A carne da terra jaz por entre os destroços
De que reconheço o lugar e apodrece,
Conheço o lugar onde está depositada
Por entre ervas e flores que renascem,
A carne da minha carne que apodrece
Por entre a natureza que renasce sem nada,
Pois já não é olhada pelos mesmos olhos
Que a olhavam como se olha o que apetece,
A carne morreu e com ela a beleza do lugar
Onde aprendi as cores verdadeiras da natureza
[3/3/2008]
De que reconheço o lugar e apodrece,
Conheço o lugar onde está depositada
Por entre ervas e flores que renascem,
A carne da minha carne que apodrece
Por entre a natureza que renasce sem nada,
Pois já não é olhada pelos mesmos olhos
Que a olhavam como se olha o que apetece,
A carne morreu e com ela a beleza do lugar
Onde aprendi as cores verdadeiras da natureza
[3/3/2008]
05/05/2010
LIBERDADE
Nos meus cadernos de escola
no banco dela e nas árvores
e na areia e na neve
escrevo o teu nome
Em todas as folhas lidas
nas folhas todas em branco
pedra sangue papel cinza
escrevo o teu nome
Nas imagens todas de ouro
e nas armas dos guerreiros
nas coroas dos monarcas
escrevo o teu nome
Nas selvas e nos desertos
nos ninhos e nas giestas
no eco da minha infância
escrevo o teu nome
Nas maravilhas das noites
no pão branco das manhãs
nas estações namoradas
escrevo o teu nome
Nos meus farrapos de azul
no charco sol bolorento
no lago da lua viva
escrevo o teu nome
Nos campos e no horizonte
nas asas dos passarinhos
e no moinho das sombras
escrevo o teu nome
No bafejar das auroras
no oceano dos navios
e na montanha demente
escrevo o teu nome
Na espuma fina das nuvens
no suor do temporal
na chuva espessa apagada
escrevo o teu nome
Nas formas mais cintilantes
nos sinos todos das cores
na verdade do que é físico
escrevo o teu nome
Nos caminhos despertados
nas estradas desdobradas
nas praças que se transbordam
escrevo o teu nome
No candeeiro que se acende
no candeeiro que se apaga
nas minhas casas bem juntas
escrevo o teu nome
No fruto cortado em dois
do meu espelho e do meu quarto
na cama concha vazia
escrevo o teu nome
No meu cão guloso e terno
nas suas orelhas tesas
na sua pata desastrada
escrevo o teu nome
No trampolim desta porta
nos objectos familiares
na onda do lume bento
escrevo o teu nome
Na carne toda rendida
na fronte dos meus amigos
em cada mão que se estende
escrevo o teu nome
Na vidraça das surpresas
nos lábios todos atentos
muito acima do silêncio
escrevo o teu nome
Nos refúgios destruídos
nos meus faróis arruinados
nas paredes do meu tédio
escrevo o teu nome
Na ausência sem desejos
na desnuda solidão
nos degraus mesmos da morte
escrevo o teu nome
Na saúde rediviva
aos riscos desaparecidos
no esperar sem saudade
escrevo o teu nome
Pelo poder duma palavra
recomeço a minha vida
nasci para conhecer-te
nomear-te
liberdade.
paul eluard
Tradução de Jorge de Sena
no banco dela e nas árvores
e na areia e na neve
escrevo o teu nome
Em todas as folhas lidas
nas folhas todas em branco
pedra sangue papel cinza
escrevo o teu nome
Nas imagens todas de ouro
e nas armas dos guerreiros
nas coroas dos monarcas
escrevo o teu nome
Nas selvas e nos desertos
nos ninhos e nas giestas
no eco da minha infância
escrevo o teu nome
Nas maravilhas das noites
no pão branco das manhãs
nas estações namoradas
escrevo o teu nome
Nos meus farrapos de azul
no charco sol bolorento
no lago da lua viva
escrevo o teu nome
Nos campos e no horizonte
nas asas dos passarinhos
e no moinho das sombras
escrevo o teu nome
No bafejar das auroras
no oceano dos navios
e na montanha demente
escrevo o teu nome
Na espuma fina das nuvens
no suor do temporal
na chuva espessa apagada
escrevo o teu nome
Nas formas mais cintilantes
nos sinos todos das cores
na verdade do que é físico
escrevo o teu nome
Nos caminhos despertados
nas estradas desdobradas
nas praças que se transbordam
escrevo o teu nome
No candeeiro que se acende
no candeeiro que se apaga
nas minhas casas bem juntas
escrevo o teu nome
No fruto cortado em dois
do meu espelho e do meu quarto
na cama concha vazia
escrevo o teu nome
No meu cão guloso e terno
nas suas orelhas tesas
na sua pata desastrada
escrevo o teu nome
No trampolim desta porta
nos objectos familiares
na onda do lume bento
escrevo o teu nome
Na carne toda rendida
na fronte dos meus amigos
em cada mão que se estende
escrevo o teu nome
Na vidraça das surpresas
nos lábios todos atentos
muito acima do silêncio
escrevo o teu nome
Nos refúgios destruídos
nos meus faróis arruinados
nas paredes do meu tédio
escrevo o teu nome
Na ausência sem desejos
na desnuda solidão
nos degraus mesmos da morte
escrevo o teu nome
Na saúde rediviva
aos riscos desaparecidos
no esperar sem saudade
escrevo o teu nome
Pelo poder duma palavra
recomeço a minha vida
nasci para conhecer-te
nomear-te
liberdade.
paul eluard
Tradução de Jorge de Sena
30/04/2010
POEMA AMOROSO COM VOLTA
albert lemoine
Como nos vemos nós reflectidos
pelos olhos do outro à distância?
Desejados? Mais do que o amor
deseja ? Libertos? Presos? Fixos
ao olhar que nos olha, desejados
que seja por um breve esgar que
se antevê arder no ser além-mar?
Que é desejar? O rubor na face?
O calor que me invade as curvas?
Corpo sentado ao alto do degrau
duro? A ilusão de rolar os dedos
pelos bicos dos seios? E senti-los
inchar ao toque subtil ? Gemidos
grita ciciada? O lóbulo ardendo?
A palavra feita gesto indecente?
O que é afinal desejar? O prazer
de adivinhar que o outro deseja?
20 Fevereiro de 2009
25/04/2010
A TERRA QUENTE
Fotografia de Hélder Gonçalves
A terra quente revolvida
Em memórias que entrego
Ao futuro na luz reflectida
Em água correndo no rego
A lua redonda um espanto
No céu inteiro e estrelado
Meu corpo em fino manto
Envolto só no chão deitado
12/04/2010
A terra quente revolvida
Em memórias que entrego
Ao futuro na luz reflectida
Em água correndo no rego
A lua redonda um espanto
No céu inteiro e estrelado
Meu corpo em fino manto
Envolto só no chão deitado
12/04/2010
17/04/2010
METAMORFOSE
Ao pé dos cardos sobre a areia fina
que o vento a pouco e pouco amontoara
contra o seu corpo (mal se distinguia
tal como as plantas entre a areia arfando)
um deus dormia. Há quanto tempo? Há quanto?
E um deus ou deusa? Quantos sóis e chuvas,
quantos luares nas águas ou nas nuvens,
tisnado haviam essa pele tão lisa
em que a penugem tinha areia esparsa?
Negros cabelos se espalhavam onde
nos braços recruzados se escondia o rosto.
E os olhos? Abertos ou fechados? Verdes ou castanhos
no breve espaço em que o seu bafo ardia?
Mas respirava? Ou só uma luz difusa
se demorava no seu dorso ondeante
que de tão nu e antigo se vestia
da confiada ausência em que dormia?
Mas dormiria? As pernas estendidas,
com um pé sobre outro pé e os calcanhares
um pouco soerguidos na lembrança de asas;
as nádegas suaves, as espáduas curvas
e na tão leve sombra das axilas
adivinhados pêlos... Deus ou deusa?
Há quanto tempo ali dormia? Há quanto?
Ou não dormia? Ou não estaria ali?
Ao pé dos cardos, junto à solidão
que quase lhe tocava do areal imenso,
do imenso mundo, e as águas sussurrando -
-ou não estaria ali?... E um deus ou deusa?
Imagem, só lembrança, aspiração?
De perto ou longe não se distinguia.
Jorge de Sena
que o vento a pouco e pouco amontoara
contra o seu corpo (mal se distinguia
tal como as plantas entre a areia arfando)
um deus dormia. Há quanto tempo? Há quanto?
E um deus ou deusa? Quantos sóis e chuvas,
quantos luares nas águas ou nas nuvens,
tisnado haviam essa pele tão lisa
em que a penugem tinha areia esparsa?
Negros cabelos se espalhavam onde
nos braços recruzados se escondia o rosto.
E os olhos? Abertos ou fechados? Verdes ou castanhos
no breve espaço em que o seu bafo ardia?
Mas respirava? Ou só uma luz difusa
se demorava no seu dorso ondeante
que de tão nu e antigo se vestia
da confiada ausência em que dormia?
Mas dormiria? As pernas estendidas,
com um pé sobre outro pé e os calcanhares
um pouco soerguidos na lembrança de asas;
as nádegas suaves, as espáduas curvas
e na tão leve sombra das axilas
adivinhados pêlos... Deus ou deusa?
Há quanto tempo ali dormia? Há quanto?
Ou não dormia? Ou não estaria ali?
Ao pé dos cardos, junto à solidão
que quase lhe tocava do areal imenso,
do imenso mundo, e as águas sussurrando -
-ou não estaria ali?... E um deus ou deusa?
Imagem, só lembrança, aspiração?
De perto ou longe não se distinguia.
Jorge de Sena
12/04/2010
ALEGRIA
Cori Chandler-Pepelnjak
Novidade é uma rapariga solta
que passa,
me afaga,
redime
quando nela fito
os meus olhos piscos
e rio.
Ruy Cinatti
In Tempo na Cidade, Presença
Novidade é uma rapariga solta
que passa,
me afaga,
redime
quando nela fito
os meus olhos piscos
e rio.
Ruy Cinatti
In Tempo na Cidade, Presença
06/04/2010
SINGULARIDADE
Não sou mais puro só porque versejo
e Deus me quis contrariado.
O que me cerca, quase desejo,
afirma-se no tempo e na verdade.
O que me cerca tem um nome vão.
Uns dizem mundo, outros futuro.
Mundo futuro é binómio-cão.
Mordendo, ladra, os ossos me une.
O que me cerca suspende a razão
em ambos os pratos da balança.
Fica pairando, tremendo no ar
ave da esperança na distância.
Sim! – ninguém ouse violentar-me.
Sou o que fui, serei: - talvez milagre!
Ruy Cinatti
In “archeologia ad usum animae”, Presença
e Deus me quis contrariado.
O que me cerca, quase desejo,
afirma-se no tempo e na verdade.
O que me cerca tem um nome vão.
Uns dizem mundo, outros futuro.
Mundo futuro é binómio-cão.
Mordendo, ladra, os ossos me une.
O que me cerca suspende a razão
em ambos os pratos da balança.
Fica pairando, tremendo no ar
ave da esperança na distância.
Sim! – ninguém ouse violentar-me.
Sou o que fui, serei: - talvez milagre!
Ruy Cinatti
In “archeologia ad usum animae”, Presença
04/04/2010
TÚ
como una obra de arte ves la página,
te miras, la examinas dos, tres veces,
buscas el parecido, pero encuentras
a alguien más.
¿Te he visto alguna vez usar sombrero?
Nunca me lo dijiste, es cierto. O sí.
Digo que invento. Vuelves a la página,
coges la luz,
la observas más, enciendes la cerilla.
Tramposo, falso, cabrón soy. La rompes
en dos, en cuatro, en ocho, en dieciséis,
y al fuego va.
(Versión propiedad de Hartz)
SIMON ARMITAGE
te miras, la examinas dos, tres veces,
buscas el parecido, pero encuentras
a alguien más.
¿Te he visto alguna vez usar sombrero?
Nunca me lo dijiste, es cierto. O sí.
Digo que invento. Vuelves a la página,
coges la luz,
la observas más, enciendes la cerilla.
Tramposo, falso, cabrón soy. La rompes
en dos, en cuatro, en ocho, en dieciséis,
y al fuego va.
(Versión propiedad de Hartz)
SIMON ARMITAGE
29/03/2010
MADRIGAL EXCÊNTRICO
(J.)
Daqui, destas longes terras,
Para que o Estro se encarne,
A ti, que no corpo encerras
As harmonias da Carne,
Na asa dos vendavais
Envio um beijo tão longo,
Que as bocas, duas vogais,
Possam formar um ditongo!
António Feijó
Líricas e Bucólicas - 1884
Poesias Completas – Caixotim
20/03/2010
Vi meu irmão passando a ferro um pijama de flanela amarelo às listas
Eu comemoro, tu comemoras
Comemoramos o dia, que dia?
Mundial da poesia, dia oficial?
21 Março menos mal, sempre
Preferia que o dia regressasse
À poesia o silêncio entre linha
Ressoando no espaço sonhos
Imagens e traços nas clareiras
Com meus irmãos, era um só
Singular, tal somente a poesia
20 de Março 2010
Comemoramos o dia, que dia?
Mundial da poesia, dia oficial?
21 Março menos mal, sempre
Preferia que o dia regressasse
À poesia o silêncio entre linha
Ressoando no espaço sonhos
Imagens e traços nas clareiras
Com meus irmãos, era um só
Singular, tal somente a poesia
20 de Março 2010
17/03/2010
PENSO NO POEMA
Pamela Creevey
Penso no poema não nasce
na hora faz-me esperar em
lugares longínquos implora
que o deixe eu insisto além
do vazio em volta eu existo
na vida que ganha e resiste
16/3/2010
10/03/2010
O MAIS CERTO
Fotografia de Hélder Gonçalves
O mais certo é um dia tudo acabar
mesmo a memória de outros tempos,
esquecem-se os rostos que fitámos
desobedecem-nos os conhecimentos.
O que é mais tarde? É o momento
em que o presente se torna passado
25/02/2010
O mais certo é um dia tudo acabar
mesmo a memória de outros tempos,
esquecem-se os rostos que fitámos
desobedecem-nos os conhecimentos.
O que é mais tarde? É o momento
em que o presente se torna passado
25/02/2010
02/03/2010
A perfeição do nada
Fotografia de Hélder Gonçalves
Um poeta morre e os jornais choram,
soluçam os amigos do homem e aquela
que o amou e as que não o esqueceram.
Alcançou enfim a eternidade, ele. Tanto
lhe faz já este ano ou o próximo, os vinte
séculos da nossa civilização ou o fim dela
e de nós todos. Agora ele senta-se à beira
das florestas irreais do sonho, perto dos
lagos. O conceito de tempo é-lhe inacessível,
já não limita a sua ideia do real. Deixou-nos
as palavras arrumadas nos livros, trabalho
ou prazer apurados. Contou-nos episódios
da sua experiência, mesmo quando nada
tinham a ver com a sua biografia real. Não
há nada mais irrisório do que aspirar a
escrever um poema sobre o poeta
que acaba de morrer. O tempo, só ele,
o ressuscitará, antes de deixá-lo de novo
esquecido na poeira dos séculos. Inexistente
o que um dia existiu. De que serve os
outros falarem de nós? Viver e construir
a nossa morte com sabedoria. Só isso
conta. Será verdade que as palavras
deixaram de cumprir o seu dever? Pode
não ser. No mundo que o poeta organizou
pedaços de si foram-nos legados como aviso
e consolação. Agora, depois dos últimos
dias de sofrimento, o poeta descansa enfim
em paz, longe do desejo e do remorso.
Atingiu a perfeição insensível do nada.
João Camilo, in A Ambição Sublime, Fenda
Um poeta morre e os jornais choram,
soluçam os amigos do homem e aquela
que o amou e as que não o esqueceram.
Alcançou enfim a eternidade, ele. Tanto
lhe faz já este ano ou o próximo, os vinte
séculos da nossa civilização ou o fim dela
e de nós todos. Agora ele senta-se à beira
das florestas irreais do sonho, perto dos
lagos. O conceito de tempo é-lhe inacessível,
já não limita a sua ideia do real. Deixou-nos
as palavras arrumadas nos livros, trabalho
ou prazer apurados. Contou-nos episódios
da sua experiência, mesmo quando nada
tinham a ver com a sua biografia real. Não
há nada mais irrisório do que aspirar a
escrever um poema sobre o poeta
que acaba de morrer. O tempo, só ele,
o ressuscitará, antes de deixá-lo de novo
esquecido na poeira dos séculos. Inexistente
o que um dia existiu. De que serve os
outros falarem de nós? Viver e construir
a nossa morte com sabedoria. Só isso
conta. Será verdade que as palavras
deixaram de cumprir o seu dever? Pode
não ser. No mundo que o poeta organizou
pedaços de si foram-nos legados como aviso
e consolação. Agora, depois dos últimos
dias de sofrimento, o poeta descansa enfim
em paz, longe do desejo e do remorso.
Atingiu a perfeição insensível do nada.
João Camilo, in A Ambição Sublime, Fenda
25/02/2010
UM POEMA
Não tenhas medo, ouve:
É um poema
Um misto de oração e de feitiço...
Sem qualquer compromisso,
Ouve-o atentamente,
De coração lavado.
Poderás decorá-lo
E rezá-lo
Ao deitar
Ao levantar,
Ou nas restantes horas de tristeza.
Na segura certeza
De que mal não te faz.
E pode acontecer que te dê paz...
Miguel Torga, Diário XIII
21/02/2010
Uma das poucas aguarelas feitas em formato maior 19cmx27cm - a entrada do Chateau Comtal de Carcassonne. Foi desenhada no local, tomei nota das cores no papel e nos olhos e logo que cheguei a casa acabei-a. [16 de Junho de 2008]
passeiam-se os passos nas pedras
falantes
cala-se a viajante como um
peregrino
o eco sibila-lhe labirintos
difícil aprendizagem!
Maria Helena Faria Monteiro in CALIGRAFIA DE TRAÇOS E PALAVRAS
passeiam-se os passos nas pedras
falantes
cala-se a viajante como um
peregrino
o eco sibila-lhe labirintos
difícil aprendizagem!
Maria Helena Faria Monteiro in CALIGRAFIA DE TRAÇOS E PALAVRAS
19/02/2010
Uma vida
Uma vida assim inteira outra
face do medo olhar de frente
o outro lado como se fora sol
derramado em corpo amante
rente ao chão de onde nasce
a flor da semente fecundada.
Lisboa 18/02/2010
18/02/2010
CAMINHANTE
Cori Chandler-Pepelnjak Procuro-te sem te procurar, perdendo-me no tempo
Fugitiva essa pessoa que possuis e que sinto
Que sou eu, senão caminhante que te encontra no imprevisto
Vejo e revejo cada saudade que permanece
E penso, e reflicto…
Encontro-te sem te procurar e perco-me no tempo
S.P.
15/02/2010
POEMA COM DESEJO DENTRO
Eva Herzigova par Vincent Peters
Mordes a maçã estaladiça os dentes cravados
Nela como se fosse a minha carne em chamas
Teu corpo roçando meus lábios abandonados
A teu desejo, ele sorvido devagar se me amas
Não sei, o que sei é o mar de água que molha
A curva de meu corpo dobrado a tuas carícias
Um ai que se solta do alto de ti que me olhas
Com uma nuvem no olhar pleno de primícias.
Lisboa, Fevereiro de 2010
Mordes a maçã estaladiça os dentes cravados
Nela como se fosse a minha carne em chamas
Teu corpo roçando meus lábios abandonados
A teu desejo, ele sorvido devagar se me amas
Não sei, o que sei é o mar de água que molha
A curva de meu corpo dobrado a tuas carícias
Um ai que se solta do alto de ti que me olhas
Com uma nuvem no olhar pleno de primícias.
Lisboa, Fevereiro de 2010
12/02/2010
AO LONGE
Ao longe um rosto emoldurado de sol
Raiando na madrugada entre silêncios
O tempo amadurece no meu corpo só
Na praça deserta povoada de palavras
12/02/2010
07/02/2010
ARTE POÉTICA III
A coisa mais antiga de que me lembro é dum quarto em frente do mar dentro do qual estava, poisada em cima de uma mesa, uma maçã enorme e vermelha. Do brilho do mar e do vermelho da maçã erguia-se uma felicidade irrecusável, nua e inteira. Não era nada de fantástico, não era nada de imaginário: era a própria presença do real que eu descobria. Mais tarde a obra de outros artistas veio confirmar a objectividade do meu próprio olhar. Em Homero reconheci essa felicidade nua e inteira, esse esplendor da presença das coisas. E também a reconheci intensa, atenta e acesa na pintura de Amadeo de Sousa-Cardoso. Dizer que a obra de arte faz parte da cultura é uma coisa um pouco escolar e artificial. A obra de arte faz parte do real e é destino, realização, salvação e vida.
Sempre a poesia foi para mim uma perseguição do real. Um poema foi sempre um círculo traçado à roda duma coisa, um círculo onde o pássaro do real fica preso. E se a minha poesia, tendo partido do ar, do mar e da luz, evoluiu, evoluiu sempre dentro dessa busca atenta. Quem procura uma relação justa com a pedra, com a árvore, com o rio, é necessariamente levado, pelo espírito de verdade que o anima, a procurar uma relação justa com o homem. Aquele que vê o espantoso esplendor do mundo é logicamente levado a ver o espantoso sofrimento do mundo. Aquele que vê o fenómeno quer ver todo o fenómeno. E apenas uma questão de atenção, de sequência e de rigor.
E é por isso que a poesia é uma moral. E é por isso que o poeta é levado a buscar a justiça pela própria natureza da sua poesia. E a busca da justiça é desde sempre uma coordenada fundamental de toda a obra poética. Vemos que no teatro grego o tema da justiça é a própria respiração das palavras. Diz o coro de Esquilo: «Nenhuma muralha defenderá aquele que, embriagado com a sua riqueza, derruba o altar sagrado da justiça.» Pois a justiça se confunde com aquele equilíbrio das coisas, com aquela ordem do mundo onde o poeta quer integrar o seu canto. Confunde-se com aquele amor que, segundo Dante, move o sol e os outros astros. Confunde-se com a nossa fé no universo. Se em frente do esplendor do mundo nos alegramos com paixão, também em frente do sofrimento do mundo nos revoltamos com paixão. Esta lógica é íntima, interior, consequente consigo própria, necessária, fiel a si mesma. O facto de sermos feitos de louvor e protesto testemunha a unidade da nossa consciência.
A moral do poema não depende de nenhum código, de nenhuma lei, de nenhum programa que lhe seja exterior, mas, porque é uma realidade vivida, integra-se no tempo vivido. E o tempo em que vivemos é o tempo duma profunda tomada de consciência. Depois de tantos séculos de pecado burguês a nossa época rejeita a herança do pecado organizado. Não aceitamos a fatalidade do mal. Como Antígona, a poesia do nosso tempo não aprendeu a ceder aos desastres. Há um desejo de rigor e de verdade que é intrínseco à íntima estrutura do poema e que não pode aceitar uma ordem falsa.
O artista não é, e nunca foi, um homem isolado que vive no alto duma torre de marfim. O artista, mesmo aquele que mais se coloca à margem da convivência, influenciará necessariamente, através da sua obra, a vida e o destino dos outros. Mesmo que o artista escolha o isolamento como melhor condição de trabalho e criação, pelo simples facto de fazer uma obra de rigor, de verdade e de consciência, ele está a contribuir para a formação duma consciência comum. Mesmo que fale somente de pedras ou de brisas a obra do artista vem sempre dizer-nos isto: Que não somos apenas animais acossados na luta pela sobrevivência mas que somos, por direito natural, herdeiros da liberdade e da dignidade do ser.
Eis-nos aqui reunidos, nós escritores portugueses, reunidos por uma língua comum. Mas acima de tudo estamos reunidos por aquilo a que o Padre Teilhard de Chardin chamou a nossa confiança no progresso das coisas.
E tendo começado por saudar os amigos presentes quero, ao terminar, saudar os meus amigos ausentes: porque não há nada que possa separar aqueles que estão reunidos por uma fé e por uma esperança *.
*(Texto lido em 11 de Julho de 1964 no almoço de homenagem promovido pela Sociedade Portuguesa de Escritores, por ocasião da entrega do Grande Prémio de Poesia atribuído a Livro Sexto).
Subscrever:
Mensagens (Atom)
