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06/01/2015

MANOEL DE BARROS


O menino que carregava água na peneira.

Tenho um livro sobre águas e meninos.
Gostei mais de um menino
que carregava água na peneira.

A mãe disse que carregar água na peneira
era o mesmo que roubar um vento e sair
correndo com ele para mostrar aos irmãos.

A mãe disse que era o mesmo que
catar espinhos na água
O mesmo que criar peixes no bolso.

O menino era ligado em despropósitos.
Quis montar os alicerces de uma casa sobre orvalhos.

A mãe reparou que o menino
gostava mais do vazio
do que do cheio.
Falava que os vazios são maiores
e até infinitos.

Com o tempo aquele menino
que era cismado e esquisito
porque gostava de carregar água na peneira

Com o tempo descobriu que escrever seria
o mesmo que carregar água na peneira.

No escrever o menino viu
que era capaz de ser
noviça, monge ou mendigo
ao mesmo tempo.

O menino aprendeu a usar as palavras.
Viu que podia fazer peraltagens com as palavras.
E começou a fazer peraltagens.

Foi capaz de interromper o voo de um pássaro
botando ponto final na frase.

Foi capaz de modificar a tarde botando uma chuva nela.

O menino fazia prodígios.
Até fez uma pedra dar flor!
A mãe reparava o menino com ternura.

A mãe falou:
Meu filho você vai ser poeta.
Você vai carregar água na peneira a vida toda.
Você vai encher os
vazios com as suas
peraltagens
e algumas pessoas
vão te amar por seus
despropósitos

Manoel de Barros

18/10/2014

ANTÓNIO RAMOS ROSA


Esta é a hora. Mas nunca é a hora.
Só quando os braços se entrelaçam e o vermelho ascende
entre a folhagem. Há uma clareira
metade verde metade branca. E os nomes que se dizem
são felizes em consonância com as folhas.

Não é a hora mas é a hora, mas a hora é esta.
Que poderemos fazer? Um sopro de sílabas
de água ou de um fogo azul pode acender a página
e iluminar o espaço da morada.

A palavra aleatória virá ou não da nascente
mas será sóbria e atenta à nudez da existência
para além da sua opacidade. E será tão frágil
como a teia de espuma sobre um rosto de areia.

05/05/2010

LIBERDADE


Nos meus cadernos de escola

no banco dela e nas árvores

e na areia e na neve

escrevo o teu nome


Em todas as folhas lidas

nas folhas todas em branco

pedra sangue papel cinza

escrevo o teu nome


Nas imagens todas de ouro

e nas armas dos guerreiros

nas coroas dos monarcas

escrevo o teu nome


Nas selvas e nos desertos

nos ninhos e nas giestas

no eco da minha infância

escrevo o teu nome


Nas maravilhas das noites

no pão branco das manhãs

nas estações namoradas

escrevo o teu nome


Nos meus farrapos de azul

no charco sol bolorento

no lago da lua viva

escrevo o teu nome


Nos campos e no horizonte

nas asas dos passarinhos

e no moinho das sombras

escrevo o teu nome


No bafejar das auroras

no oceano dos navios

e na montanha demente

escrevo o teu nome


Na espuma fina das nuvens

no suor do temporal

na chuva espessa apagada

escrevo o teu nome


Nas formas mais cintilantes

nos sinos todos das cores

na verdade do que é físico

escrevo o teu nome


Nos caminhos despertados

nas estradas desdobradas

nas praças que se transbordam

escrevo o teu nome


No candeeiro que se acende

no candeeiro que se apaga

nas minhas casas bem juntas

escrevo o teu nome


No fruto cortado em dois

do meu espelho e do meu quarto

na cama concha vazia

escrevo o teu nome


No meu cão guloso e terno

nas suas orelhas tesas

na sua pata desastrada

escrevo o teu nome


No trampolim desta porta

nos objectos familiares

na onda do lume bento

escrevo o teu nome


Na carne toda rendida

na fronte dos meus amigos

em cada mão que se estende

escrevo o teu nome


Na vidraça das surpresas

nos lábios todos atentos

muito acima do silêncio

escrevo o teu nome


Nos refúgios destruídos

nos meus faróis arruinados

nas paredes do meu tédio

escrevo o teu nome


Na ausência sem desejos

na desnuda solidão

nos degraus mesmos da morte

escrevo o teu nome


Na saúde rediviva

aos riscos desaparecidos

no esperar sem saudade

escrevo o teu nome


Pelo poder duma palavra

recomeço a minha vida

nasci para conhecer-te

nomear-te

liberdade.

paul eluard

Tradução de Jorge de Sena